Der schwere Afrikaner erschrickt und bleibt stehen. Der Hauptkommissar außer Dienst reicht ihm die Hand. Williams ignoriert das. “Gehen wir ein paar Schritte?” Der Import-Export-Unternehmer nickt. Sie überqueren den Platz. “Was ist denn jetzt mit Cooka Jones?” Sein Begleiter schaut an ihm vorbei während sie am Bolzkäfig vorbeikommen. “Wo ist der? Wer ist der? In welchem Verhältnis stehen Sie zu dem?” Williams bleibt stehen. “Herr Kommissar, ich habe ein Geständnis.” Er holt tief Luft. Robert sieht ihm in die schwarzen Augen. “Es gibt kein’ Cooka Jones. Hab ich mir ausgedacht.” – “Was?” Der Ermittler ist überrascht, fast geschockt. Seine Intuition, Elle hat ihn ja animiert, sie zu nutzen, hat ihm gesagt, dieser geheimnisvolle Dummschwätzer, wie Williams ihn genannt hatte, müsste der Täter sein. “Können wir in mein’ Laden gehen? Ich mach Kaffee und dann erzähl ich. Okay?” Robert stimmt zu.

Dann hat er einen ordentlichen deutschen Bohnenkaffee aus einer ordentlichen deutschen Kaffeemaschine vor sich. Ordentlich mit Dosenmilch geweißt und mit ordentlichem Zucker gesüßt. Williams sitzt in seinem Bürostuhl hinter dem repräsentativen Schreibtisch. “Bei uns zuhause ist Cooka Jones ein Symbol. Also, es gibt keinen Cooka Jones. Aber wenn ein Typ viel erzählt, viel Quatsch, dann ist er ein Cooka Jones. Man sagt hier: Einer der sich um Hals und Kragen redet, nicht?” – “Kopf und Kragen”, korrigiert Robert. “Ja, gut. Da ist dann so junger Kerl, der läuft rum, im Café, auf dem Markt, erzählt, hat dies und das gesehen und gehört, aber stimmt alles nicht. Das ist ein Cooka Jones.” Er rührt den Kaffee in seinem Becher, auf dem die schwarze Silhouette des afrikanischen Kontinents auf schwarz-gelb-grünem Grund abgebildet ist.
“Hab ich verstanden. Aber warum haben Sie mir denn diese Geschichten über einen Cooka Jones vorgelogen? Was ist der Grund?” Williams sieht auf einmal sehr alt aus, gedrückt von schweren Sorgen. “Wegen Ocho.” – “Wegen ihrem Sohn? Was ist mit ihm?” – “Ist kein schlechter Junge. Ist klug, fleißig und freundlich. Aber faul. Sagt immer: Wer für Geld arbeitet, ist dumm. Macht Geschäfte und führt Aufträge aus. Für den und den. Auch für Kriminelle. Also, kriminelle Aufträge. Weiß ich aber nicht genau.” Robert holt tief Luft: “Moment, Sie haben mir einen Cooka Jones aufgebunden, um ihren Sohn zu schützen. Heißt das, das Ocho direkt mit dem Anschlag auf die Bombar zu tun hat?” Der besorgte Vater schüttelt den schweren Schädel mit den kurzgeschorenen Haaren: “Ich weiß nicht. Hatte einen Verdacht. Reden Sie mal mit ihm. Wäre ein großer Gefallen für mich, ja?”

Später sitzt Robert in einem Touristencafé an der Promenade am Fluss und trinkt stilles Mineralwasser. Er wäre jetzt gern Pensionär und müsste sich nicht mehr Tag für Tag mit dem Bösen auseinandersetzen.

Wartet die Antwort aber gar nicht erst ab, sondern legt los. “Nach unserem letzten Zusammentreffen habe ich tatsächlich Vermisstenanzeigen aufgegeben. Bisher kam aber nichts von der hiesigen Polizei. Nun habe ich noch einmal nach gedacht über die ganze Geschichte. Und möchte ihnen einmal im Zusammenhang erzählen, was es mit Kawa und Asan und den beiden Frauen auf sich hat. Ich hatte ja erwähnt, dass es sich bei der jungen Frau, die beim Brand umgekommen ist, um meine Ex handelte. Die andere war ihre Mutter. Die stammten aus Bulgarien und waren Angehörige der ungarischen Minderheit dort. Sofia, so hieß die Mutter, war mit ihren drei Töchtern schon vor zehn, elf Jahren nach Deutschland gekommen. Nach Neumünster, da bin ich geboren und aufgewachsen, da habe ich immer gelebt. Olga, meine ehemalige Geliebte, war da gerade dreizehn. Ich habe sie kennen gelernt als sie neunzehn geworden war. In einer Bar, die dem Paten der Stadt gehört. Einem Libanesen, genauer: einem Kurden aus dem Libanon mit deutschem Pass. Für den bin ich seit meiner Zulassung als Anwalt tätig. Sagen wir so: Der größte Teil seiner Aktivitäten ist legal. Dann gibt es Investitionen, mit denen er nicht direkt in Verbindung gebracht werden. Außerdem betreibt er Geschäfte, mit denen er Familienangehörige versorgt. Zum Beispiel die Bombar. Da hat er Kawa, also den Herrn Benzani reingesetzt, den Neffen seines Schwagers. Und der hat wiederum seinen alten Kumpel Asan reingeholt. Die haben beide nur libansische Pässe, keine unbefristeten Aufenthaltsgenehmigungen, sind also nicht geschäftsfähig. In Fällen wie diesen hat mich der Herr Loudyi dann als Geschäftsführer eingesetzt.”

Er schwieg als erwarte er eine Frage. Aber Robert blieb auf Empfang. “Kawa ist kein schlechter Kerl. Chaotisch, vielleicht, frech, ja, auch ziemlich faul. Aber der Asan ist ein böser Mensch, ein asoziales Element, der für den eigenen Vorteil jeden in die Pfanne hauen würde. Habe nie verstanden, was Kawa an dem fand. Jedenfalls hatte dieser Asan Nahash wohl vor, ein ganz großer Lude zu werden, Herrscher eines überregionalen Nuttennetzes. Hat sich an Olga und ihre beiden älteren Schwestern rangemacht. Hat Sofia bedroht, hat sie also zur Prostitution gebracht. So nach dem Prinzip ‘Zuckerbrot und Peitsche’, ganz klassisch. Und weil ich da interveniert habe, hat Loudyi die Jungs in Ihre Stadt geschickt, damit sie die Bar führen und möglichst wenig Unfug treiben. Natürlich hat Asan die Mädchen mitgenommen und hier in seinem Escort-Betrieb laufen lassen. Sofia ist dann auch hierher gezogen. Mir hat das sehr weh getan.” Møre hielt noch einmal inne und schluckte.

“Aber nach zwei, drei Monaten hatten Sofia und ihre Töchter die Nase voll. Lag auch daran, dass ich da Einfluss genommen habe. Jedenfalls gab es vor vier, fünf Wochen ein Gespräch zwischen ihnen und dem selbsternannten Zuhälter. Sie wollten nicht mehr, sagten sie ihm. Da soll er ausgerastet sein. Wenn Kawa nicht eingegriffen hätte, wäre er sicher gewalttätig geworden. Das berichtete Olga mir. Dann habe er gesagt, dass er sie alle freigeben, wenn sie ihm seine Kosten erstatten. Für 80.000 Euro in bar wäre er bereit, auf seine Ansprüche zu verzichten. Als ich das am Telefon erfuhr, reiste ich sofort hierher. Genau in der Nacht wurde die Bar in die Luft gesprengt. Sofia und Olga sind tot, Kawa und Asan verschwunden. Heute habe ich von ihrem Kollegen im Präsidium erfahren, dass die beiden Schwestern ebenfalls einem Brandanschlag zum Opfer gefallen sind. Sie können sich vorstellen, dass Herr Loudyi, genau wie ich im Übrigen, sehr interessiert daran sind zu erfahren, wer die Attentate verübt hat und was dessen Motive waren. Nun weiß ich auch, dass Sie offiziell nicht mehr am Fall arbeiten. Also möchte mein Auftraggeber ihnen ein Angebot machen. Erfährt er über mich vor der Polizei, wer die Mörder sind, wäre ihm das 100.000 Euro wert.”

Robert sieht den Dänen einigermaßen verwirrt an: “Sie vertun sich. Ich bin nach wie vor Beamter, kein Privatdetektiv. Nur beurlaubt. Quasi für einen Undercover-Einsatz. Das hätte ich Ihnen jetzt gar nicht sagen dürfen. Aber, nein, auf das Angebot kann und werde ich nicht eingehen.” Er hat den Türgriff schon in der Hand. Da reicht ihm Møre Åkelomme eine Visitenkarte: “Rufen Sie mich einfach an, wenn sich was ergibt.” Der Hauptkommissar steigt aus. Der Fahrer entert den schweren Phaeton und setzt zurück. Im Wegfahren winkt der Däne Robert zu.

Die sagt ihm schon seit dem Zeitpunkt, an dem er die Ermittlungen aufgenommen hat, dass überhaupt nur vier oder fünf Personen, möglicherweise als Täter mit Helfern, in Frage kommen. Einer davon ist der Feuerkünstler Lorenzo Bhy, der nach seinem Geständnis in Untersuchungshaft sitzt. Nur wenn feststünde, dass das Attentat auf das Wohnmobil am Ufer und der Anschlag auf die Bombar miteinander zusammenhängen, wäre der verdächtig. Und dann auch nur als Killer im Auftrag irgendwelcher finsteren Mächte. Natürlich fällt ihm, während er sich von der kühlen Luft beflügeln lässt. Cooka Jones ein. Wenn William Williams die Wahrheit gesagt hat, dann ist der geheimnisvolle Abwesende der Täter. Und die beiden Betreiber der Bar? Die sind spurlos verschwunden, und es gibt Millionen Gründe, warum zwei Gastronomen, die für obskure Hintermänner arbeiten, auf die Idee kommen könnten, ihren Laden in die Luft zu jagen.

Robert ist sich ganz sicher, dass keiner der anderen Wirte und Kleinunternehmer vom Platz als Täter in Frage kommen; weder Ümit, noch Kostas, auch Williams und Kuqi nicht. Nur bei Branko ist er sich nicht ganz sicher, denn dessen tief in der Seele vergrabene Hass auf alles und jeden, der brennende Wunsch, sich für sein im Krieg entgangenes Leben zu rächen, spürt er immer, wenn er mit dem Wirt seiner Stammkneipe auf seine persönliche Verwandlung zu sprechen kommt. “Weißt du”, hat Branko einmal gesagt, “ich bin jetzt deutsch. Und zwar deutscher als deutsch. Viel deutscher als ihr Deutschen je werden könnt. Ein Panzer aus Zivilisation ist so gewachsen. Das ist mein Schutz gegen die Instinkte in mir, die Rache wollen, die töten wollen. Ich habe nicht nur eure Sprache gelernt, ich habe sie studiert, habe eure Schriftsteller gelesen. Bin kein Moslem mehr, sondern offizieller Christ. Gehe sogar ab und an in eine Kirche; mal in eeine katholische, mal in eine evangelische. Hab sogar an Bibelstunden teilgenommen. Neues Testament. Backe hinhalten, und so. Ich habe der Gewalt abgeschworen, und das ist gut so. Besser für euch alle.”

Auch der Örtzel fällt aus der Reihe der Tatverdächtigen. Der könnte ein solches Verbrechen weder planen, noch ausführen. Keiner könnte den grundguten Viertelsdepp zu solch einer Aktion verleiten. Örtzel würde gar nicht verstehen, was so einer von ihm wollte. Bliebe noch Walter Hinz, aus dem Robert noch nicht wirklich schlau geworden ist. Dem er seine Geschichten nicht glaubt, von dem er sich bei jeder Begegnung belogen und genasführt fühlt. Aber könnte ein Mann jenseits des achtzigsten Lebensjahr einen Bombenanschlag wirklich noch in die Tat umsetzen? Dass Hinz boshaft ist, skrupellos und wütend auf die Welt wie sie ist, das steht für Robert fest. Und er nimmt sich vor, an diesem Tag nach Möglichkeit mit Walter Hinz und William Williams zu sprechen. Und Kontakt zum nominellen Besitzer der Bat aufzunehmen, um herauszufinden, wo und abgeblieben sind.

Die hieß Viktoria, stammte vom Kap und war das illegitime Ergebnis der Verbindung eines wohlhabenden Buren mit einer jungen Frau, die zur Hälfte Zulublut in sich trug. Zum Glück sah man der jungen Gattin ihre afrikanische Herkunft nicht an. Zudem war sie groß und kräftig und fleißig genug, Wilhelm eine wahre Stütze beim Bewirtschaften seines Landes zu sein.
Allerdings verspürte die Frau wenig Lust, mit dem alten Mann die Ehe zu vollziehen, und der war schlau genug, ihr keine Gewalt anzutun. Im Gegenteil: Wellenkamp,der zum Zeitpunkt der Hochzeit schon 52 Jahre alt war, warb nun ohne Unterlass um Viktoria und machte ihr Geschenke. So ließ sie ihn in einer kühlen Winternacht im Mai 1905 endlich in ihr Bett. Ja, sie fand so viel Gefallen an der Liebe, dass es bald sie war, die ihn in den Nächten bei sich haben wollte. Dann wurde sie schwanger und gebar am 21. April des Jahres 1906 ein Mädchen, dass wenige Tage später auf den Namen Sofia Emilia getauft wurde.

Die Landwirtschaft in der afrikanischen Kolonie war ein mühseliges Geschäft, dass gerade so viel einbrachte, dass die Familie nicht verhungerte. An eine Expansion war nicht zu denken. Statt dessen musste Wilhelm nach und nach fast zwei Drittel seines Landes verkaufen, um die Defizite zu decken, die durch Missernten und andere Katastrophen entstanden. So schlugen sie sich bis 1914 durch. Und waren dann unter den ersten deutschen Familien, die das Land auf Druck der britischen Invasoren verlassen mussten. Mit nicht viel mehr als ihrer Kleidung kamen Wilhelm, Viktoria und die kleine Sofia im Frühjahr 1915 in die Stadt. Dass sie ausgerechnet hier landeten, war nicht mehr als ein Zufall. Zum Glück fand der Vater, nun schon über 60, eine Anstellung als Portier im Hauptgebäude der größten Firma vor Ort. Das brachte ein kleines, aber regelmäßiges Einkommen, und Viktoria verdiente mit Näharbeiten ein wenig dazu.

So wie viele Jahre später die Flüchtlinge aus den ostdeutschen Ländern, die man auch Heimatvertriebene nannte, im Westen, in den sie aus Furcht vor der Rache der roten Armee gegangen waren, nicht willkommen waren, so waren den Menschen in der Stadt auch die Familien suspekt, die mehr oder weniger unfreiwillig als Folge des Weltkrieges aus den Kolonien in die Heimat gekommen waren. Um deren Leben in Afrika oder China rankten sich wilde Gerüchte, von geheimen Schätzen solcher Kolonialisten war die Rede, von allerlei Verbrechen und Blutschande. Die Wellenkmaps konnten froh sein, dass kein Nachbar auf den Gedanken kam, Viktoria könne nicht rassenrein sein. Denn schon in den Tagen, in denen Sofia und Jakob zueinander fanden, galt vielen Deutschen die Verbindungen von Menschen verschiedener ethnischer Zugehörigkeit als etwas, das später Rassenschande genannt wurde.
Unabhängig davon wollten die Leute im Viertel mit der Familien Wellenkamp einfach nichts zu tun haben. Zwar wurde auch getuschelt, aber eigentlich ignorierte man sie. Weil sie arm waren, kamen Wilhelm und Viktoria aber auch kaum in Kontakt mit den Ortsansässigen, die immer schon in der Stadt gelebt hatten oder mindestens in der zweiten Generation hiesigen Bürger waren.

Gerade hat er “3. Ausländerfeindlichkeit” auf den Bogen geschrieben, da hört er den Schlüssel in der Wohnungstür. Dass Elle ihn einfach so besuchen würde, damit hatte er nicht gerechnet. Dann steht sie im großen leeren Raum, lächelt ihr uneigennütziges Lächeln und wartet darauf, dass er kommt und sie in den Arm nimmt. “Schau”, sagt sie, “ich habe für dich gekocht” und hebt die Essensbehälter hoch. Robert ist sich nicht sicher, ob er sich gestört fühlen soll, kriegt aber die Kurve und begrüßt seine Geliebte und Gefährtin angemessen.

Dann muss er ihr erzählen, was geschehen ist, dass er nun quasi als verdeckter Ermittler wirkt und das Wohnzimmer seine Einsatzzentrale ist. Elle hört sich das an und liest seine Notizen auf den großen Papierbögen. “Was soll das?” beginnt sie ihren Kommentar, “das ist doch nun gar nicht deine Arbeitsweise, irgendwelche Thesen zu formulieren, um sie dann systematisch zu überprüfen. So wie ich dich kenne, und ich meine, dich einigermaßen zu kennen, hast du bereits eine Lösung gefunden, bist dir aber nicht sicher, ob du sie beweisen kannst. Stimmt’s?” Robert fühlt sich ertappt. “Ja,” sagt er, “nein, ich habe keine schlüssige Geschichte. Da sind tatsächlich drei mögliche Motivkomplexe. Das Blöde ist: Alle drei Thesen passen zu den beteiligten Personen. Alle gleich gut.”

“Dann erzähl mir die Geschichten hinter den Thesen. Willst du?” Er nickt. “Aber vorher”, fügt Elle hinzu, “wird gegessen. Ich mach das Zeug warm, und du kannst schon mal draußen den Tisch decken.” Später sitzen sie bei einer Flasche gekühltem Rosé auf der Terrasse in der Dämmerung. Robert bringt seine Freundin auf den aktuellen Stand, schildert die Spuren der Tat und nennt die Beteiligten. Schließlich beginnt er, eine mögliche Beziehungstat zu entwickeln. Als dabei das Wort Eifersucht fällt. legt Elle ihm die Hand auf den Unterarm und sagt: “Meine Spezialität…”.