Er erntete betretenes Schweigen. Ja, ja, dachte der Marketingchef, so ist er nun mal, der olle Terrier, den Schaidler gern auf alles hetzt, was sich bewegt. Und der Deutschlandboss wünschte sich, man hätte Felsheimer gar nicht erst eingeladen. Nur der etwas neben der Spur laufende PR-Berater meinte, auf den Ausbruch reagieren zu müssen: „Ich weiß nicht recht, aber mit den üblichen Methoden der Krisen-PR ist ihr Vorschlag nur schwer in Einklang zu bringen. Ich würde…“
Weiter kam er nicht. Felsheimer nahm ihn ins Visier und brüllte: „Scheiß auf Krisen-PR, scheiß auf Methoden, es gilt, das Unternehmen vor seinen Feinden zu schützen. Da ist jedes Mittel recht, und die juristische Offensive hat sich bewährt.“
„Da muss ich Ihnen teilweise Recht geben, lieber Felsheimer“, sprach der Österreicher mit der Verantwortung für Werbung, PR und ähnliches Gedöns, „in einigen Fällen konnten wir mit Ihrer geschätzten Hilfe tatsächlich unliebsame Wettbewerber klein halten. Aber gegenüber den Medien haben wir bisher doch mit nachweisbarem Erfolg eine Politik der vertrauensvollen Zusammenarbeit gefahren.“
„Ach was, geschmiert haben Sie die Journalisten. Mit Pressereisen samt Nutten auf dem Hotelzimmer. Mit zinslosen und nicht rückzahlbaren Darlehen. Mit kostenlosen Einrichtungen und dergleichen“, Felsheimer trug jetzt Spottfalten parallel zum Bartwuchs, „aber diese Wichser warten nur darauf, uns einen reintun zu können. Darauf können Sie einen lassen.“

Die Assistentin des Landeschefs hatte bei dem schlimmen Wort kurz gestutzt und dann irgendein Synonym in ihr Protokoll geschrieben. Ihr Vorgesetzter wiegte den schweren Kopf und sagte schließlich: „Ich denke, wir sollten das eine tun und das andere nicht lassen. Schlage deshalb vor, dass unser Kollege Marktleiter zunächst die Personen ermittelt, die den Fund mitbekommen haben, dass der geschätzte Herr Felsheimer die juristischen Kanonen in Stellung bringt und unser Freund aus der PR ein Krisenkonzept nach allen Regeln der Kunst bastelt. Mit den Ergebnissen sehen wir uns dann morgen wieder. Gleicher Ort, gleiche Uhrzeit.“
Mit diesen Worten erhob er sich und verließ ohne Weiteres den Raum, sodass seine charmante Begleiterin Mühe hatte, ihm zu folgen.
„Sehen’s, meine Herren“, fasste der Vice President Marketing Europe zusammen, „irgendeiner muss immer Entscheidungen treffen. Bloß Vorschläge zu machen, reicht nicht. Servus.“ Und machte sich auch davon.

Der arme Marktleiter, dem das ganze Unglück passiert war, hatte sich auch davongeschlichen. Zurück blieben der verwuschelte PR-Mensch und Johannes Benedikt Felsheimer, der das Wort ergriff: „Ihnen ist sicher bewusst, dass Ihr, nennen wir es mal so, Handwerk, in Situationen wie dieser deutlich nachgelagert ist. Ich schätze Sie zudem so ein, dass Ihnen etwas daran liegt, die AMEK Deutschland weiter als Kunde betreuen zu dürfen. Und ich hoffe, dass Ihnen klar ist, dass ich derjenige bin, der Sie mit einem Wort in Richtung Schaidler ein für allemal aus dem Geschäft kicken kann. Also verhalten Sie sich in Zukunft bitte so als seien Sie ein vernunftbegabtes Wesen, das meine Ausführungen verstanden hat. Auf Wiedersehen.“

Während der Mörder stehen bleibt, beugt sich Robert über den Tisch und greift nach dem Computer. Er spürt den Elektroschocker in seiner Tasche. Die Frage ist, ob das Ding so schnell wirkt, dass Gojko gelähmt ist, bevor er den Zündknopf drücken kann. Erfahrung hat er damit nicht. Er zieht das Notebook auf den Tisch und klappt es auf. Auch mit dem Aufnehmen von Tönen über das eingebaute Mikrofon kennt er sich nicht aus. Er hat sich hingesetzt und das Ding aus dem Schlafmodus geweckt. Jetzt sucht er nach einem passen Programm. “So richtig fit bist du nicht mit der Technik, oder?” Der Täter macht sich lustig. “Okay, öffne das Startmenü. Du weißt, was das ist?” Robert nickt. “Geh auf alle Programme. Such nach Zubehör. Hast du’s?” Wieder nickt der Hauptkommissar. “Klick drauf. Da findest du einen Programm namens ‘Audirekorder’, das startest du. Klappt’s?” Robert nickt erneut. “Machen wir ne Probe. Dreh das Notebook so, dass das Mikro auf mich zeigt. Klick auf Start. Also, eins-zwei, Test, Test, Test…” Robert stoppt die Aufnahme und startet die Wiedergabe. Und genau in dem Moment, in dem der letzte Ton von Gojkos Testansage verklungen ist, schellt es.

“Warte, ich geh mit.” Gojko Trifonov erhebt sich, auch Robert steht auf, und zusammen gehen sie zur Wohnungstür. Der Hauptkommissar hebt den Hörer der Gegensprechanlage ab: “Ja?” – “Ich bin’s, Robert, dein kleiner Sonnenschein…” Der Attentäter fragt nach: “Wer ist das?” Und Robert gibt Auskunft. “Na, prima, soll hochkommen. Da haben wir ja unsere Zeugin.” Robert drückt den Summer und öffnet die Tür. Ein paar Augenblicke später tritt Elle aus dem Aufzug. “Erklär’s ihr,” sagt Gojko. Und Robert hat keine andere Wahl als Elle zu berichten wie die Lage ist und dass sie nun Teil des Spiels ist. Dann sitzen sie zu dritt am Tisch, jeder mit einer Flasche Bier vor sich. Gojko erzählt weiter.

„Erstens bin ich im Dienst, und Spazierengehen zählt eindeutig nicht zu meinen Obliegenheiten. Zweitens kann man schlicht und einfach nicht zu Fuß zu AMEK. Da müsstest du zwei Autobahnen überqueren, dann über einen Lastwagenumladeplatz gehen und schließlich das Loch im Zaun suchen, durch das du auf das AMEK-Gelände kommst. Fußgänger sind da als Kunden nicht wirklich willkommen.“
Und so kam es, dass Robert gegen eins den Zivilkombi in die Einfahrt zum AMEK-Haus lenkte.

***

In den Tagen, in denen man begann, Schaidler zu vermissen, herrschte Ruhe in der Politik. Zumal der Möbelfabrikant zu jener Zeit weder ein Parteiamt bekleidete, noch ein Mandat wahrzunehmen hatte. Insider, die von seiner Abwesenheiten wussten, munkelten, die Altvorderen der Partei seien eigentlich ganz froh, dass der Provokateur weg war und sie noch einmal im ganz alten Stil handeln konnten – also vorwiegend gar nicht.
Anders sah es bei der AMEK aus, denn Schaidler hatte sich trotz seines teilweisen Rückzugs aus der Geschäftsführung ein Veto bei allen relevanten Entscheidungen vorbehalten. Und nun stand die Übernahme einer rumänischen Pressspanfabrik an, die sich lange hingezogen hatte. Der Verhandlungsführer, ein schneidiger junger Mann aus Schaidlers Nachwuchsriege, drängte darauf, die Zustimmung des obersten Chefs einzuholen und sprach also bei dessen Assistenten vor.

Der befand, dass dies ein günstiger Moment wäre, dem Boss eine Mail zu schicken und so nebenbei zu testen, ob der noch in der Lage wäre, diese qualifiziert zu beantworten. Schaidler war den modernen Kommunikationsmitteln sehr zugetan und deshalb selbstverständlich immer per E-Mail zu erreichen. Ob er auf elektronische Post antwortete, stand aber in seinem Belieben. Der Assistent wusste, dass es in den langen Ferien seines Chefs durchaus vorkommen konnte, dass dieser Nachfragen einfach ignorierte und nach seiner Rückkehr auch noch schimpfte, ob man ihn den in seinen Entspannungsphasen einfach in Ruhe lassen könnte. Das Projekt Rumänien, soviel schien klar, war aber für die Zukunft des Unternehmens von entscheidender Bedeutung, eröffnete es doch die Option, noch billiger zu produzieren und die Rendite spürbar zu verbessern; da würde Schaidler sicher sein Machtwort beisteuern wollen.
Natürlich waren Mails aus dem Hauptquartier verschlüsselt, und es galt zudem die Regel, dass in der Betreffzeile mindestens eines von insgesamt zwölf Schlüsselwörtern vorkommen musste, damit Schaidler die zugehörige Nachricht überhaupt öffnete. Die Liste der Codewörter war natürlich nur einem kleinen Kreis von Eingeweihten bekannt – dem erweiterten Vorstand, den Landeschefs, dem Syndikus und selbstverständlich dem persönlichen Assistenten. Also setzte dieser eine Mail an Schaidler ab, die mit der Betreffzeile „Schnee in Graz: Rumänen räumen mit“ gekennzeichnet war, wobei die Erwähnung des Wortes Schnee als Losung auf einem Insiderwitz beruhte, der auf die wilden Anfangszeiten Schaidlers im Unternehmen zurückging.

Tünn, der sich immer tiefer in seine Lebensdepression vergrub, blieb im alten Fischerhäuschen am Fluss und ließ sich von Hedwig aus der Ferne versorgen. Jeden Mittag fuhr Robert, der zweite Kellner, mit seinem Motorrad in den Vorort und brachte dem alten Mann das Essen. Bei Bedarf brachte er auch frische Wäsche, Lebensmittel für Frühstück und Abendbrot. Anton selbst verbrachte die Zeit mit Spaziergängen zu seinem Lieblingsplatz am Wasser, wo er auf einem Baumstumpf saß, seine altmodische holländische Pfeife rauchte, auf den Flus sah und grübelte.

So verging das erste Kriegsjahr 1940, in dem die deutsche Wehrmacht von Erfolg zu Erfolg jagte, und die Bürger, die dem Nationalsozialismus kritisch gegenüber standen, immer betrübter werden ließ, während die Dumme sich an den Siegesmeldungen erfreuten als sei der Krieg bloß ein Fußballländerspiel. Tünn, der nun nächtelang am Radio hing, um Feindsender abzuhören, war nun 73 Jahre alt, und als er sich an seinem Geburtstag mit der Droschke zum Gasthaus kutschieren ließ, war Hedwig doch erschrocken, wie schlecht ihr Mann aussah. Nach dem kurzen Umtrunk am frühen Abend nahm sie Tünn beiseite und bat ihn, auch wieder in die Stadt zu ziehen, zu ihr in die Wohnung der Kinder. Ihr Mann tat empört und verließ das Haus grußlos. Aber drei Tage später – an einem ungewöhnlich heißen Septembertag – fuhr erneut ein Taxi vor, und Tünn stand mit einem Koffer vor der Tür.
Und als wäre das tatenlose Grübeln die wahre Krankheit gewesen und nicht sein Lebensalter, zeigte sich rasch, dass er mit jeder Aufgabe in der Wirtschaft, die er ohne viel zu fragen übernahm und ausfüllte, besser aussah, wacher wirkte, weniger deprimiert. So kam es, dass Anton Jeroen Grijpstra der neue Wirt des Sebastianus-Hofs wurde, während sich Hedwig nun mit aller Kraft um die Enkel kümmern konnte.

Nun war Elle ja nicht umsonst im Besitz eines Doktortitels, wenn auch nur im Fach Ernährungslehre, was der gemeine Betrachter gern irgendwie in die Ecke Hauswirtschaft schiebt und – so er dumm und frech genug ist – nachfragt, weshalb man denn darin einen Doktor machen könne. Nein, die Geliebte des Hauptkommissars war außergewöhnlich schlau und feinfühlig dazu. Entsprechend fiel ihre Reaktion aus: „Oh, du hast also einen neuen Fall, und der Besuch bei AMEK dient der Ermittlung. Stimmt’s?“
Robert wand sich ein wenig, wusste aber genau, dass er sich nicht mit Ausreden aus der Affäre ziehen könnte: „Ja, ich muss mich da mal umschauen.“
„Ein Mord im Möbelhaus?“
„Weiß man noch nicht.“
„Was soll das heißen: Weiß man noch nicht?“
„Hör mal, meine Liebe, du warst es doch, die das Gebot aufgestellt hat, ich soll keine Einzelheiten aus meinem Beruf erzählen und Fälle nur dann schildern, wenn sie erfolgreich abgeschlossen sind.“
„Stimmt. Aber wenn du hier derart nebulöse Andeutungen machst, dann würde ich doch gern ein bisschen aufgeklärt werden.“
Sie hörte Robert am anderen Ende der Verbindung schnaufen: „Okay, du hast es so gewollt. Man hat abgeschnittene Körperteile beim AMEK gefunden.“
„Hört sich lecker an. Und jetzt wirst du die Kühlschränke in der Cafeteria durchwühlen, um vielleicht noch ein Eisbein oder ein Näschen des Opfers zu finden. Das mach du mal lieber alleine.“
„Moment“, Robert wollte im Hinblick auf die gemeinsame Zukunft Frieden und war zu fast jedem Einlenken bereit, „ich will mich wirklich einfach nur umsehen, ich war ja schon ein paar Jahre nicht mehr da. Einfach mal schnuppern. Und dann essen wir lecker Kaiserschmarren und fahren anschließend nach Holland auf diesen Bauernhof mit der Antiquitätenshow. Einverstanden?“
Sie nickte hörbar, und er sagte noch: „In zehn Minuten hole ich dich ab.“

***

Schnell hatte die Versammlung den PR-Mann mit der Out-of-Bed-Frisur vom Flipchart vertrieben und an dessen Stelle die Assistentin des Deutschlandchefs dort platziert. „Sie schreiben mit“, hatte ihr Boss angeordnet.
Dann hatte der Marktleiter, der trotz des Schocks seine Hausaufgaben ordentlich gemacht hatte, eine gut halbstündige Powerpoint-Präsentation von seinem Notebook über den Beamer auf die Leinwand geworfen, der man anmerkte, dass seine letzte Präsentationsschulung noch nicht allzu lange her war. Er hatte den Vorgang des Auffindens in knackigen Bulletpoints dargestellt und eine Fotoserie vom Schrank, von der Schublade und vom eingeschweißten Ohr geliefert. Beinahe hätten die Anwesenden ihm Beifall geklatscht.

Dann ergriff doch noch der Landesboss das Wort: „Meine Herren, nur eine Sorge treibt mich, gerade jetzt, wo ein zweites Ohr gefunden wurde, um: Dass die Öffentlichkeit etwas davon erfahren könnte.“ Er fixierte den Marktleiter: „Wie groß ist der Kreis der Personen, die den Vorgang unmittelbar mit erlebt haben? Wie groß ist der Anteil der Kunden darunter, wie viele Mitarbeiter waren zugegen?“ Der Angesprochene starrte auf den Bildschirm seines Notebooks und rührte hektisch mit dem Finger auf dem Touchpad.
„Ja, äh, das habe ich so nicht notiert. Warten Sie… Also da war die Familie, deren Söhne das Ohr gefunden haben, die Mitarbeiterin, die durch das Kreischen angelockt wurde, eine weitere Kollegin, die mich dann geholt hat und, äh, ja, ein paar Kunden.“
Das weckte den europäischen Marketingmann auf: „Geh’n’s, mein lieber Herr… Sie werden doch wissen, wer da noch war. Haben’s denn die Namen von denen nicht aufnotiert?“
Der Marktleiter schüttelte den Kopf. Woraufhin sich der PR-Berater, der sich zwischenzeitlich mit sieben, acht Tassen Kaffee gedopt hatte, erhob und zu einer Erläuterung anhob: „Tja, da haben wir eine astreine Kommunikationskrise. Da ist etwas geschehen, was der Reputation des Unternehmens schadet, da gab es Zeugen, und diese Zeugen haben wir nicht unter Kontrolle. Das bedeutet, dass wir sofort mit der Medienbeobachtung beginnen müssen. Ich werde das veranlassen.“ Und zog sein Handy aus der Gesäßtasche, um die Kollegen in der Agentur zu alarmieren.
„Was ist mit den Leuten, die das Ding gefunden haben?“
„Ich habe mich exakt an die Regeln für solche Fälle gehalten“, jammerte der Marktleiter, „und versucht, die Sache ganz aus der Öffentlichkeit zu halten. Also habe ich den Kunden gebeten, den Vorgang für sich zu behalten und weder die Polizei, noch die Medien zu informieren.“
„Und?“ fragte der Vice President Marketing Europe, „hat’s was g‘nützt?“
„Entsprechend der Guidelines habe ich der Kundenfamilie angeboten, sie könnten sich Möbel bis zu einem Gesamtwert in Höhe von 10.000 Euro, natürlich brutto und VK, aussuchen und bekämen diese im Gegenzug von der AMEK geschenkt.“

Die dünne, junge Frau hatte bereits drei Bögen am Flipchart vollgekritzelt und zeigte erste Zeichen von Erschöpfung. „Hören Sie, Marlies“, sagte der Deutschlandboss, „Sie müssen nicht alles im Detail mitschreiben. Stichpunkte reichen. Machen Sie mal eine Pause.“
Felsheimer saß sehr aufrecht am Tisch, wandte sich dem jeweils Sprechenden zu und fixierte ihn beim Zuhören.
„Leider hat der Kunde es sich anders überlegt und am folgenden Morgen die Polizei verständigt.“
„Mit anderen Worten“, der Chef von AMEK Deutschland hatte ein mild resignierendes Lächeln aufgesetzt, „die Sache ist bei der Polizei, und es gibt jede Menge undichte Stellen, über die das Ganze an die Presse kommen kann.“